Solo el loco de la esquina la puede ver. El me cuenta que la ve flotar por las calles mirando a través de las paredes adentro de las casas, leyendo las mentes de sus habitantes, encontrando las resonancias de sus pensamientos y motivando a que continúen sus comportamientos irracionales.
El loco se tapa los oídos cuando la ve venir, con el viento, por las mañanas frías. El loco dice que no es el frío el que trae al alma. Dice que es el alma la que trae el frío.
Hace años se paraba frente a ella, gritando las razones por las que se la llevarían al infierno, pero que de tanto esperar, a que se la llevaran, se entretuvo con otras cosas, y ahora ya no le grita mas.
Me contó que a veces cuando la luz le da al alma de cierto ángulo, el le ve el cuerpo que tenía cuando estaba viva. Dice que la ve desnuda, peluda, con las uñas largas y sucias, que la ve con las lagrimas pintadas en sus mejillas. Que la ve con la piel de gallina.
Dice que a él cuando era pequeño le contaron la historia de la mujer que se convirtió en el alma negra después de muerta. Dijo que no me iba a contar esas historias, porque si lo hacia, yo iba a empezar a verla.
Ayer fui poseído por el alma negra. Ayer llore los ríos eternos. Ayer sentí su dolor. Ayer deambule las calles flotando con el frío.
Hoy me despedí del loco, le di unas cuantas monedas que bendije yo mismo. Hoy se la razón por la que el loco ve el alma. El loco ve el alma, porque el alma no ve al loco. El alma, es el alma del loco.
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